— Дорогой, чтобы ты мне сказал, если бы я тебе вдруг сказала, что я от тебя ухожу?
Жена задала этот странный вопрос прямо во время ужина, глядя недовольными глазами на жующего мужа.
— Зачем это? – Муж спокойно продолжил поглощать жареную баранину, не собираясь рассуждать о каких-то там неприятных для него вещах. – Не надо говорить мне такое во время ужина.
— А я, всё-таки, наверное, скажу… Скажу, что я от тебя когда-нибудь уйду. Мне надоело, что ты относишься ко мне только как к кухарке.
Муж спокойно проглотил последний кусок мяса, и только потом, пожав плечами, сказал:
— Как говорил покойный ныне Жванецкий: «Если от тебя уходит женщина, значит — она не твоя».
— Что значит — она не твоя? – опешила жена.
— А то и значит. Правильно он говорил. Если ты не моя, значит, ничего тут не поделаешь…
— Ах ты… – Жена даже задохнулась от неожиданности. – А ничего, что я тебе законная жена?
— Ничего. — Муж на пару секунд задумался. – Всё равно ведь ты женщина, а не какой-нибудь там мужик. И если ты намерена от меня сбежать, значит… Значит ты изначально была не моя. И мы с тобой ошиблись – вот как получается…
— Подлец! — Жена взяла в руки кухонный нож, но не для того, чтобы напугать мужа, а скорее, чтобы чем-то занять свои дрожащие руки. – Подлец… Вон ты как заговорил…
— Можешь обзываться сколько хочешь, но если что — я буду спокойно смотреть на то, как ты собираешь вещи.
— Я ещё ничего не собираю!
— Так и я говорю в перспективе. Я буду спокойным, как мудрец. Если у меня такая грустная судьба, то с ней уже ничего не поделаешь.
— Судьба?
— Судьба, судьба. Так что, хочешь — уходи, а не хочешь, оставайся. В любом случае я тебе всё прощу.
— Эй… – произнесла изумлённо жена. — Ты что говоришь? Это ты меня простишь?
— Ну, конечно. Ведь ты – моя жена.
— А ничего, что это я тебя должна прощать?
— Должна? — Муж опять задумался. – За что?
— За все страдания, которые ты мне причиняешь. За безразличие, за… — Жена набрала побольше воздуху в лёгкие. – За… Ну, хотя бы за эти твои слова… Это я должна тебя прощать, понимаешь? Я!
— Теперь понимаю, — согласился муж. – Но ведь не простишь же. Я знаю… Ты у меня – такая… Впрочем. как и все женщины…
— Какая я? Ну-ка. скажи!
— А вот такая. Не простишь, и всё. И правильно. Потому что мы никому ничего не должны. Ты не должна, я не должен. — Муж ещё что-то хотел добавить, но понял, что мысли его запутались. — А вообще, слушай, с чего это ты начала этот разговор?
— Какой?
— Ну, вот этот вот. Про то, что ты собираешься уходить, и всё такое. Какая муха тебя укусила?
— А ты не знаешь?
— Понятия не имею. Что-то случилось?
— Как это – что-то? Ты пришёл с работы, и даже не поздоровался. Этого разве мало?
— Ах, это… — Муж улыбнулся. – Ну, тогда, здравствуй, милая.
— И не поцеловал меня!
Муж привстал на табурете, наклонился над женой и чмокнул её в щёку.
— Здравствуй ещё раз. И ужин у тебя очень вкусный. Мясо прекрасное, как всегда. И вообще – дома тепло и уютно.
— Правда? – робко улыбнулась жена. – А ты заметил, что я купила на кухню новые шторы?
— Ах, вот оно что? — Муж хлопнул себя ладонью по лбу. – Я-то думаю – чего это на кухне стало так весело? А это моя радость купила на кухню новые шторы. Как они идут к твоим глазам.
— Да ладно тебе, — засмущалась жена. – Добавки положить.
— Нет… — Муж радостно хлопнул себя ладонью уже по пузу. – Мне и так худеть надо. Закормила ты меня, жёнушка. Это всё твоя любовь… Откладывается жирком на пузе…. Теперь я чайку попью, и… Сегодня по телику что?
— Не знаю, — счастливо заулыбалась жена. – Чего-нибудь да покажут.
— Да… — муж вновь задумался. – Надо будет по каналам пощёлкать, может, опять Жванецкого найду. Вот, до чего был мудрый мужчина. Если — говорит — женщина от тебя уходит, значит, она не твоя.
— Ты про это уже говорил, — сморщилась недовольно жена. – Вспоминал уже.
— Так я теперь думаю, что ты – ведь моя женщина! – Муж ласково погладил жену по плечу. — Только моя… Или нет?
— Твоя, твоя…
