Мой муж месяц жил в Индии.
На то были причины.
Речь не об этом.
Две недели он прожил в Гоа.
В Гоа много русских. Некоторые из них меня читают. Они узнавали мужа и часто писали мне: «Мы видели вашего мужа в Морджиме».
Я слала в ответ смайлы и писала «спасибо». Не знаю, за что спасибо, но а как еще отвечать?
Однажды ночью я получила письмо от моей подписчицы. Ее зовут Надя.
Она писала: «Оля, я вас каждый день читаю, спасибо за творчество. Я сейчас в Гоа и, кажется, сейчас видела Вашего мужа, в машине с двумя девушками. Заглянула, думала, может, это Вы. Но нет, не вы. Наверное, я ошиблась».
Я послала смайлик. И «спасибо». А что еще отвечать?
Сказать: Надя, ты что хотела? Рассказать мне, что мой мужик от меня гуляет? Ты же читаешь меня каждый день, знаешь, что я в Москве, так кого ты искала в той машине, меня? Или доказательства? Что все мужики блудливые кобели?
Я, конечно, ничего ей такого не писала. Много чести. Я просто … легла спать.
Мы с мужем вечером того злополучного дня проболтали почти час, он был в кафе с вайфаем, пил свежевыжатый сок из авокадо, ждал друзей, которые ушли купаться, чтобы вместе ехать на скутерах домой, а то они далеко забрались.
С момента разговора с мужем до получения письма от Нади прошло часа четыре.
Я знала, что связи с ним нет, а объяснение происходящему — есть.
И я узнаю его завтра, когда муж найдет вайфай.
Поэтому сегодня — спать.
Волновалась ли я? Да, но главным образом из-за того, что знала, что дороги там катастрофически плохо освещены, а он еще не дома, а на момент нашего вечернего разговора он был часах в двух езды от дома.
Засыпая, я думала о таких вот «подружках», которые из лучших побуждений сливают, разоблачают, намекают и правдорубничают. Может, они в чем-то правы, но, знаете, я не люблю таких людей.
Имею право.
И если Надя сейчас читает, то пусть знает.
Что мое спасибо было лицемерным.
Таким ерническим «спасибо».
Я была в такой ситуации. Была свидетелем измены. Но там все было очевидно.
В ресторане, где я летом вела свадьбу, было душно, и во время музыкальной паузы я выбежала в ресторанный дворик подышать. И увидела мужа Лены, моей подруги. Он целовался с другой женщиной у арки. Я ее не знала. В смысле, женщину эту.
Я замерла. Застыла. Испугалась. Первая мысль — сбежать. Будто не видела. Но тут он заметил меня и замер тоже, пошел пятнами.
Я резко развернулась, сбежала обратно в ресторан, взяла свой телефон, и написала ему СМС: «Расскажешь все Лене. Сам. Иначе — я».
Через два дня Лена попросила у меня контакт хорошего семейного психолога.
— Что-то случилось? — уточнила я, диктуя телефон.
— Да. Я живу с кобелем.
— А, ну, хотя бы с честным кобелем.
— Да на фиг мне его честность? У меня один вопрос: на фига ты, блудун, повесил этот груз на меня? Захаживал налево, и фиг с тобой. Зачем рассказал? Вот ненавижу его. Блудит, да еще и слабак!!!
Я сгорала со стыда. Это очень сложная тема. Тут нет правильных поступков. Я хотела, как лучше.
А получилось, что Лену возмутил не факт измены, а факт ее обнародования.
А это все из-за меня. И если семья распадется — распадется из-за меня. И я не смогу с этим жить. И волочь на себе этот груз. А я эгоистка. Как все.
Я рассказала Лене правду. Это я заставила твоего мужа признаться тебе, Лен.
Я их видела, и я поставила ультиматум.
Теперь он кобель, но не слабак.
Мы с Леной простили друг друга. Поняли. Пообещали не врать друг другу. Обнимались.
— Оль, но если ты опять встретишь его с какой-то курицей, то знай: я не хочу об эта знать.
— Оки. Лен, а если ты моего встретишь, то я — хочу.
— Хорошо, — Лена кивнула. — Я те срзу рскжу.
Лена выпила три коктейля и была немножко пьяна.
Мне стало смешно. Не знаю, почему. Наверное, потому, что смоделировать себе ситуацию, при которой мне звонит Лена и сообщает об измене мужа, я не могу.
Я уже писала, что тут речь не о завышенной самооценке. Я не уникальная, нигде у меня не поперек.
Да, есть ряд вещей, в которых я определенно хороша (хих!), ну так я уже 37-тилетняя тетенька, с двумя детьми, кучей сопутствующих возрасту заболеваний и дрянным характером. Чтобы со мной жить, меня надо любить.
Вот почему я спокойно хожу по улице, и меня не рвут на части проходящие мимо случайные мужчины.
Я такая уверенная в муже, просто потому что я доверяю своему мужчине.
До-ве-ря-ю. Выбираю доверять.
Потому что, если я выберу «не доверять», я сойду с ума.
Доверие — это базис. Без него отношения неустойчивы и не могут давать вдохновения. Только забирать. Так зачем они тогда?
И да, раскрывая интригу начала этого рассказа:
«Слушай, со мной вчера такое приключение случилось. Я далеко от дома, телефон сел, скутер сломался, из него бензин просто льется, ехать нельзя. Докатил его в ночи до магазина какого-то освещенного, звоню всем, кому могу, хозяину скутера, в автомастерскую, а они все: «Ай слип, хелп туморроу».
И тут продавец этого магаза говорит: есть у меня друг на машине с прицепом, щас вызвоню его. Вызванивает, и выясняет, что этот друг каких-то туристов в Рамболь везет как раз. А мне это по пути. В общем, скутер в прицеп, я прыгаю в машину, там две девчонки угарные из Казани, отдыхают на Гоа, а в Казани организуют всякие выступления как раз. Одна тебя читает, напишет через неделю, хотят твои гастроли в Казань… Наржались , пока ехали. Как тесен мир!»
Да, мир тесен.
Надя, еще раз спасибо 😉
На этот раз такое…самодовольное😂😂😂
Скоро еду в Казань, да.
Доверяйте друг другу.
А иначе зачем вы вместе?
Ольга Савельева
